Des Teufels Plan by Leather Stephen

Autor:Leather, Stephen [Leather, Stephen]
Die sprache: deu
Format: epub
veröffentlicht: 2013-10-22T00:00:00+00:00

32

Nightingale fuhr vom Friedhof nach Brixton. Er ließ den MGB nicht gerne auf der Straße stehen, aber es war spät, und er fand kein Parkhaus. Er beschloss, ihn in der Nachbarschaft der Polizeiwache Brixton abzustellen, da die Nähe der Uniformierten ja vielleicht potenzielle Autodiebe abschrecken würde. Sicherheitshalber nahm er noch einen gedruckten Hinweis aus dem Handschuhfach und legte ihn aufs Armaturenbrett: »BATTERIE TOT – PANNENDIENST KOMMT.«

Bis zum Flamingo waren es zehn Minuten, und unterwegs wurde er unabhängig voneinander von drei schwarzen Teenagern angesprochen, die ihm Drogen anboten. Der dritte Dealer konnte nicht älter als vierzehn sein und fuhr auf einem BMX-Rad. Er trug eine schwarze Puffa-Jacke und strahlend weiße Nike-Turnschuhe.

»Gras, Crack, Koks?«, fragte er Nightingale und hielt neben ihm an.

»Wie alt bist du eigentlich?«

»Und wie alt sind Sie?«, gab der Junge zurück.

»Alt genug, um keine Drogen von jemandem zu kaufen, den ich nicht kenne«, antwortete Nightingale. »Woher soll ich denn wissen, dass du kein verdeckter Ermittler bist?« Er ging weiter, und der Junge folgte ihm auf dem Fahrrad.

»Ich bin ein Kind«, sagte er. »Kinderpolizisten gibt es nicht.«

»Woher soll ich das wissen? Vielleicht haben sie eine spezielle Kindereinheit.«

»Warum sollte ein Bulle denn versuchen, Ihnen Drogen zu verkaufen?«

»Eine Falle«, antwortete Nightingale.

»Sie sind doch bekloppt«, erwiderte der Junge.

Nightingale blieb stehen und betrachtete ihn. »Du verkaufst wirklich Drogen?«

»Klar. Was wollen Sie?«

»Aber du hast keine bei dir, oder?«

»Natürlich nicht. Sie geben mir das Geld.« Er nickte zur gegenüberliegenden Straßenseite hinüber, wo ein weiterer Teenager in einer blauen Puffa-Jacke auf einem Fahrrad saß. »Er gibt Ihnen dann, was Sie wollen.«

»Raffiniert«, sagte Nightingale.

»Was sind Sie, ein Bulle?«, fragte der Junge misstrauisch.

»Wenn ich ein Polizist wäre, hätte ich dich schon längst wegen Dealens hochgenommen«, erklärte Nightingale. Er holte seine Brieftasche heraus, entnahm ihr einen Fünfzig-Pfund-Schein und tat so, als wolle er ihn dem Jungen geben. »Bist du jede Nacht hier draußen?«

Der Junge lächelte beim Anblick des Scheins. »Bei jedem Wetter.« Er griff nach dem Schein, aber Nightingale zog ihn rasch zurück.

»Was weißt du über den Tag, als letztes Jahr dieser Typ erschossen wurde?«

»Hier ist Brixton«, antwortete der Junge und stellte sich auf die Pedale seines Fahrrads. »Hier werden andauernd Leute erschossen.«

»Zwanzigster Juli. Dwayne Robinson. Ein Dealer aus Clapham.«

»Ah ja, der«, antwortete der Junge. Er tat so, als schösse er sich eine Kugel in den Kopf. »Aber der ist gar nicht tot, oder? Ich hab gehört, er liegt im Koma. Gehirntot oder so.«

»Das hat sich geändert«, antwortete Nightingale. »Inzwischen ist er tot.«

Der Junge zuckte mit den Schultern. »Scheiße passiert eben«, sagte er. Er deutete mit dem Kopf auf den Fünfzig-Pfund-Schein. »Geben Sie mir den jetzt oder nicht?«

»Wo warst du, als er erschossen wurde?«

»Glauben Sie etwa, ich wär das gewesen? Sie sind doch krank, Mann.«

Nightingale lachte. »Ich frage nur, ob du weißt, was passiert ist. Du bist ein intelligenter Bursche, und ich wette, du hältst Augen und Ohren offen.«

Der Junge nickte zum Geldschein hin. »Geben Sie mir den?«

»Wenn du was zu berichten hast, auf jeden Fall.«

Der Junge streckte die behandschuhte Hand aus. »Erst die Knete.«

»Erst die Info.«

Der Junge schüttelte den Kopf.

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